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Und wenn man über sechzig Jahre miteinander eingeschlafen und aufgestanden ist, dann erkennt man instinktiv, wenn etwas nicht stimmt. Ganz automatisch kommt ein Prozess in Gang, der gleichsam wunderbar und merkwürdig anmutet. Als Erstes taucht der Hausarzt dottor Neri auf, um den Tod offiziell festzustellen. Er hat ein großes Muttermal im Gesicht und sieht aus wie Dumbo, der Elefant. Danach kommt der Priester Alfredo vorbei und betet mit Nonna Anna und den Tanten, die inzwischen ebenfalls eingetroffen sind.

In gemächlichem Tempo folgt die Gemeinde dem tuckernden Gefährt bis zum Grab. Die ganze Zeit kommt mir der Sarg so kurz vor, und nun erkenne ich den Grund: Opa Calogero soll in einer Art Schließfach in einer Wand aus Beton beigesetzt werden. Erdbestattungen gibt es hier nicht. Es gibt schmale Fächer, in welche die Toten längs hineingeschoben werden. Diese Gräber sind nicht so teuer, machen aber auch nicht viel her. Außerdem gibt es noch solche, in die die Verblichenen quer hineinkommen. Und es gibt solche, die zwar breit, jedoch nicht breit genug sind.

Die Nacht werden wir übrigens wohlweislich nicht im selben Hotel wie Antonio verbringen. Es stört mich im Allgemeinen nicht besonders, wenn Antonio um vier Uhr nachts überprüft, ob wir die Fenster geöffnet haben. Aber in der Hochzeitsnacht muss das nicht sein. Leider können Saras Verwandte aus Süditalien nicht dabei sein. Zu weit, zu teuer, zu kalt. Sara ist natürlich enttäuscht. Schade, denke ich und öffne am nächsten Tag das Geschenk der Familie, dem ein rosafarbener Brief beiliegt, den ungefähr zwanzig Menschen unterschrieben haben.